« Москва слезам не верит».
Поговорка
Выхожу, огляделся вокруг- некрасиво.
Вороватое небо, повторы домов,
Ненадёжна листва, как поддельная ксива
И тщедушны стволы от голодных кормов.
Лысоваты убогие кольца бульваров,
А в прудах залежалая серость небес,
Переулки бредут, как брели косовары
В незавидную долю с насиженных мест.
Лишь в угоду приличьям прикрыта голота,
Словно стиснутый воздух насильем грозит,
Фарисейством стоят купола в позолотах,
«Будь, что будет», холодным дождём моросит.
«Будь, что будет», родная душе идиома.
Не впервой нам с рукой и сумою ходить,
Вывозила кривая из бед и разгромов,-
Кто-то есть наверху, чтоб наш грех отмолить.
Как на зов колокольный сюда, приходили
Соискатели власти и тёмных харизм.
Память носит лишь тех, кто истёр нас до пыли-
Нам привычен кроваво весёлый трагизм.
Из-за туч и грозы выплывает светило.
Расцветает мой город, как в лилиях плёс,
Он мне входит под сердце ударом, навылет,
Весь, до сжатия горла, до бедственных слёз.
Горизонт недалёкий не любящий прихоть,
Он мне родственно близок, уютен и мил,
Он щекою касается женственно тихо
Невысоких оградок родимых могил.
Синей сталью лоснится на Красной мощенье,
Словно тающий снег на реке тополя,
Неофитом нисходят к воде, как в крещенье
В фалдах ласточек верные стены Кремля.
Словно пульс у виска наливается, дышит
В частой сети летящих сквозь кольца лучей,
Весь от древних корней и до сталинских вышек
Он конечно же мой и конечно ничей.
Моя жизнь и судьба на его перекрёстках.
Вышли поздние годы, нам скоро по -врозь,
Только сердце твоё пацана-переростка
Никогда не поверит в сочувствие слёз.