Объявления

Писать просто и ясно так же трудно, как быть искренним и добрым.
(с)Сомерсет Моэм


Взгляни на этот мир

Этот конкурс для тех авторов, для которых музыка - такой же важный инструмент, как ручка, лист бумаги, компьютер...
Кто никогда не пишет в тишине - только под водопадом музыки, которая пронзает душу и трансформируется в слова на бумаге.
Для тех, кого вдохновляет музыка...

Модератор: просто мария

Взгляни на этот мир

Сообщение просто мария Май 29th, 2009, 2:57 pm

Взгляни на этот мир

Кажется, просто нечем дышать.
Питер в середине июля — это ад. Под сжигающими лучами солнца плавится даже асфальт. Я выхожу из издательства и почти бегом бросаюсь к своей «Тойоте». Там должно быть прохладнее.
Ну, хоть немного.
Машина стояла в тени, и я с наслаждением прижимаюсь спиной к прохладной обивке. В душ. Нет, лучше в ванну. В ванну с мятой. Много пены, прохлады, терпких ароматов, тишины и свежего воздуха.
Десятая влажная салфетка за последние два часа. Вытираю липкие руки, шею, колени. Взмахиваю подолом короткой юбки, пытаясь поймать хоть чуть-чуть прохлады. Намачиваю платок водой из бутылки и обтираю лицо. Никакого макияжа в такую погоду — и из зеркала заднего вида на меня смотрят ненакрашенные усталые глаза. Бледная поганка.
Я отворачиваюсь.
Сегодняшняя ночка оказалась тяжелым испытанием даже для бывалого автора.
Срочная сдача книги. Правка, которую следовало бы назвать переписыванием заново, шесть часов бесперебойной работы. Кофе, кофе, много кофе. Три шоколадных плитки — без шоколада в такой ситуации никуда. Желудок сводит от голода и ненормального питания.
Супер. Ни сна, ни еды, ни хорошего настроения. Даже вода в бутылке теплая.
Ненавижу этот город.
Я выезжаю на Московский проспект и становлюсь в длинную очередь железных коробок на колесах, в которых заперты такие же страждущие и замученные жарой, как и я, мечтающие о море, душе, ванной и стакане студеной воды с ледяным крошевом, от которого будут ныть зубы.
Так хочется охладиться, что не выдерживаю и плещу минералкой из бутылки сначала на лицо, а потом и на голову. Намокает желтая майка, прилипая к телу темными разводами, но мне уже все равно. Слегка подсушиваю волосы неизвестно откуда взявшимся маленьким полотенцем, и они повисают волнистыми короткими прядями вдоль лица.
— Красота — страшная сила, — шепчу я себе в маленькое зеркальце, оглядывая синяки под глазами, покрасневшие веки и белесые ресницы.
Надеваю большие темные очки, окрашивая мир вокруг в цвета сепии. Опускаю стекло и машу рукой, надеясь охладить ее под случайным порывом ветра.
Ноль. Ноль метров в секунду.
Кровь стучит в висках, в голове мелькание образов только что дописанного романа. Так и рехнуться недолго.
Пытаясь расслабиться, рассматриваю окружающие машины. Слева от меня автомобиль с открытым верхом, мужчина за рулем, бритый налысо, вертит в беспокойстве головой. Попался, голубчик, отсюда ты нескоро выберешься, мстительно думаю я. Меня вдруг начинает раздражать эта загорелая лысина, крепкий торс, облитый белым тонким джемпером, и глуповатый взгляд затравленного зверя из-под нелепо задранных на лоб темных очков. Мужчина звонит по мобильному, кричит, но слов не слышно из-за уличного гула. Потом замолкает, морщит лоб, и очки падают куда-то вниз, под ноги. Я хмыкаю и отвожу взгляд. Еще пара минут наблюдений, и я начну придумывать про него историю.
Нельзя, надо хоть иногда давать голове отдых.
Соседка справа, пыльная «Mazda», ловит солнечный луч спущенным краем стекла. В полумраке салона можно разглядеть молодую женщину, пытающуюся успокоить разбушевавшегося младенца. Ребенок упрямо цепляется за спутанные волосы матери и заходится в беззвучном плаче. Хлопает водительская дверь — пожилая дама, грузно выплеснув свое тело на асфальт, пытается перекричать улицу, затыкает одно ухо пальцем, а к другому прижимает миниатюрную трубку и кричит что есть мочи:
— Александра, прекрати истерить! У тебя завтра свадьба!..
Я сочувствую незнакомой Александре, но перекрываю доступ к орущей семейке темным стеклом. Сразу становится тише.
И скучнее.
Еще полтора метра вперед и мы снова стоим.
Теперь слева постепенно выступает гордый профиль громоздкого внедорожника, я равнодушно и медленно двигаюсь мимо него: третий ряд стоит более плотно, в моем оживленнее. Темно-синие лаковые бока и ослепительная надпись сзади: «Cayenne» с тонким росчерком в виде буквы S в конце.
— Кайенн, кайенн, — бормочу я, словно перекатывая ладное словечко во рту. Острый перец, чили, кажется. Порше.
— Порше?
Я жадно оглядываю автомобиль. Вообще к машинам я равнодушна, но «Porsche» это же не просто машина. Это философия, стиль, синоним элитарности. И хотя моя непреходящая любовь — их спортивные серии, любой представитель славной немецкой марки вызывает у меня восхищение.
Словно услышав мои мысли, прямо у меня перед носом тонированное стекло нарочито медленно, как будто дразня, съезжает вниз. Пепел тонкой струйкой растворяется в воздухе и пальцы, сжимающие сигарету, вновь исчезают в темноте.
Хорошо хоть не в лицо стряхнул.
Я снова продвигаюсь вперед и, пользуясь моментом, встреваю между неучтивым Кайенном и стоящим перед ним ВАЗом. Глупо, я теперь буду дольше стоять, потому что этот ряд почти не двигается, но смешная мысль, что я оказалась проворнее, греет душу. Хотя лучше бы холодила.
Исподтишка оборачиваюсь посмотреть на водителя и его реакцию на мои маневры, но мужчина за рулем продолжает курить и меланхолично сбрасывать пепел за приспущенное стекло. Ух, ты, Порш-то праворульный!
Я одергиваю себя и приказываю больше не смотреть назад. Детский сад какой-то.
Снова тоскливо. Скучно.

… Скучно, скучно, скучно!
Копаюсь в дисках, пытаясь отвлечься. Нужна музыка, хоть что-то, что может отвлечь. Включу на полную громкость, чтобы волны мощного звука вымыли из моих мыслей все проблемы.
Кретина на желанном Porsche с английским рулем.
Довольную физиономию редактора, которому я только что отнесла самую бездарную книгу на свете.
Растворившегося на горизонте Антона. Хотя как раз это, скорее, к лучшему.
Отсутствие вдохновения. Да, того самого, от которого пишешь — как дышишь: быстро, естественно, с нереальным наслаждением.
Стопка дисков, а послушать и нечего.
Ван Моррисон. Нет, это для романтического свидания. Этот голос должен звучать на фоне влюбленного воркования. Ну, или просто когда хорошо. Аккомпанемент счастья.
Элен Сегара. Нет, слишком холодно и равнодушно.
Андреа Бочелли. Да.
Ставлю диск, снова открываю второе окно, проезжаю еще несколько метров за стоящим впереди седаном и замираю, прикрыв глаза.

…Кажется, горячий воздух дрожит от терпких вкрадчивых интонаций, дрожит и тает… Очарование прекрасного голоса берет в томительный плен, сковывает и освобождает, заставляет улыбаться и плакать, любить и ненавидеть.
Бочелли — это моя исповедь. Это мое одиночество.
Моя тоска, моя боль, моя страсть.
Очищение через слезы, счастье сквозь боль. Это счастливая улыбка слепого Андреа, это жертва и дар, стук сердца, ритм дыхания. Сладкий гипноз нежности и тягучих звуков убивает и воскрешает одновременно. Это поэзия, совершенная в своей возвышенности и заманчивая в своей простоте.
Это томительное ожидание:

Parla al mio cuore digli che sai
Dei miei dolori che non dormon mai
Parlami, o stella,
e dimmi se lei verrà…

Как нужно любить, чтобы сказать: «Potrei morirne anche per un po’, per poi recominciare»?
Я мог бы умереть, чтобы потом воскреснуть…
Но вершина всего, песнь одиночества, осененного любовью — это Рапсодия.
И эти слова, не спетые, а просто произнесенные горьким шепотом, растворяющимся в молитвенных звуках, они для меня:

Lo vorrei
liberarti domattina
E vorrei
vederti volare
sui nevai come prima

Tu, cosi lontana
seppure ormai
cosi vicina
E l’anima se ne va
verso l’eternita.
Rapsodia.

Я бы хотел
Освободить тебя завтра,
И хотел бы
Смотреть, как ты летишь
Над заснеженным полем, как прежде.

Ты уже далеко,
Хотя сейчас
Как будто так близко.
И улетает душа
Прямо в вечность.
Рапсодия.

И пусть моя душа — словно степь после отбушевавшего пожара. Пусть я опустошена и уничтожена. Пусть я уже не могу молиться и плакать. Пусть что-то болит в груди. Пусть я пишу днем и ночью, стираю, снова пишу, стучу по клавишам до судорог в пальцах, пью бесконечный кофе и дышу сырым, промозглым питерским воздухом, стоя по ночам на балконе. Пусть я уже три года не могу выплакать одну-единственную боль, отмолить одну вину.
Я живу.
А он нет.
Но ведь почему-то сложилось именно так.
И я буду повторять себе это каждый день еще три года, если понадобится, лишь бы простить себя. Простить себе свою жизнь. Свою никчемную, бесплодную, никому не нужную жизнь, каждый вздох, каждую минуту, когда бываю хоть чуть-чуть счастлива.
Я включаю звук на полную мощность, выворачиваю регулятор громкости до упора, словно желая оглохнуть.
Ho sbagliato tante volte ormai
che lo do già.
Che oggi quasi certamente
sto sbagliando su di te.
Ma una volta in più,
Che cosa può campiare nella vita mia
Accettare questo strano appuntamento
E stata una pazzia.

…Нет, просто так сидеть нельзя. Для чего еще пробки, как не для того, чтобы работать?
Я достаю ноутбук, открываю новый файл, предвкушая первые строчки. Не понимаю писателей, боящихся чистого листа. Что может быть интереснее пока не написанных слов, еще не созданного чуда?
Пальцы поднимаются над клавиатурой и замирают, ожидая безмолвного приказа.
Ну, как манерная пианистка, право слово.
Так, а теперь серьезно.
Бросаю взгляд в зеркало заднего вида, закусываю губу…

«Вы когда-нибудь обращали внимание, как смотрят молодые женщины? Те, кто старше 25, кто белую полоску на безымянном пальце носят, как боевой шрам.
Те, чьи глаза странно пусты.
В этих глазах плачут скрипки, играя симфонию одиночества.
В них плещется боль, страх, насмешка.
Вечная насмешка над самой собой.
В них нет надежды.
В них усталость смешивает дикий коктейль из злобы пополам с отчаянием и лихо приправляет иронией.
Для них любовь — это рекламный слоган. Мифический образ…»


Волшебно-нежный голос Бочелли заставляет меня остановиться и закрыть глаза.
Темнота.
А дальше — волшебство.
Первое, что я вижу — руки.
Никакой утонченности, естественный неровный загар, вспухшие вены, широкий браслет часов поблескивает мелкими царапинами. Рукава голубой мятой рубашки приоткрывают неровный шрам, некрасиво стягивающий кожу. Рубашка застегнута на три пуговицы, под ней белая простая футболка.
Темно-синие джинсы. Вытертые. Дорогие. Очень дорогие.
Светлые мокасины на тонкой подошве. Суровая нитка перехватывает края мягкой кожи.
И, наконец, луч взлетает вверх, выхватывая из темноты лицо.
Усталые темно-серые глаза, глубоко запавшие под густыми бровями. Вокруг глаз тонкие морщинки.
Складка на лбу. Плотно сжатые бледные губы.
Небрежная щетина — не старательно культивированная, а словно забытая. Два дня в роддоме у жены? Сутки аврала на работе? Бесконечные минуты у постели умирающего отца?
Резкая вспышка.
Женские руки старательно закатывают голубой рукав, ласкающими движениями сворачивая мятый хлопок. Худые пальцы с крупными выступающими костяшками странно белеют на фоне загорелой кожи.
На левой руке два узких золотых ободка, свободно скользящие от основания к суставу. Тонкие вены сплетаются под прозрачной кожей запястья. Повыше кисти плотно сидит браслет из переплетенных между собой темно-коричневых ониксовых звеньев…

Увидеть что-то еще у меня не получается. В последний момент мелькает краешек видения, но резкий гудок вырывает из блаженного состояния.
Я оборачиваюсь.
Невнятная фигура водителя Porsche машет мне рукой. Затем, для пущей убедительности, вертит пальцем у виска.
Что?!
Я отворачиваюсь и вижу, что на освободившееся передо мной пространство нацелилась соседка-иномарка.
Ну, уж нет.
Я проезжаю эти несчастные три метра и с тоской смотрю на одинокий абзац текста посреди страницы на экране.
Нет. Стереть и написать заново.
Или… не стирать?
Кусаю губы, щурюсь на солнце.
В голове носятся тысячи идей, обрывков мыслей, что-то оседает, что-то уносится. В этом смерче трудно нащупать важное, нужное, но я отпускаю его на свободу.
Само отсеется. Найдется.

Cuando me enamoro
Doy toda me vida
A quién se enamora de mi
Y no existe nadie
Que pueda alejarme
De lo que yo siento por ti

Dicen que yo he sufrido
De mal de amores
Y que mi corazón
No se ha curado

La mia ragazza sa che non è vero
La mia ragazza sa che quando

Чувственные аккорды, стук каблуков.
Представьте.
Темнота. Широкая полоса света падает на полустертый паркет. Шаг навстречу — почти невольный, безотчетный. Касание рук, поворот и вот это уже танец.
Танго.
Строго говоря, это и не танго вовсе: нет страсти, а о любви ничего не говорится. Эти двое просто знают друг друга.
И в каждом шаге, взгляде, повороте головы, наклоне — спокойное осознание: «Ты мой».
И в каждом движении, объятии — уверенное утверждение: «Ты моя».
Знать, понимать, принимать.
Ничего фальшивого, дешевого, наносного.
Как жизнь. Как дыхание. Как биение сердца.

Quando m’innamoro
Io do tutto il bene
A chi è immamorato di me
E non c’è nessuno
Che mi può cambiare
Che mi può staccare da lei…


…Клавиатура обжигает пальцы, и я лихорадочно строчу, боясь забыть случайно подсмотренные образы, подслушанный шепот.
Пишу, не заботясь ни о чем, окунувшись с головой в омут эйфории: я пишу!
Это как крик выздоравливающего: «Я живу!»

Кто-то прикасается к моему плечу и я вздрагиваю, чуть не уронив лэптоп с колен.
На уровне глаз маячит блестящая пряжка на темном ремне джинсов, я откладываю компьютер и выхожу из машины, оставляя между собой и окружающим миром дверцу.
Мужчина из «Porsche» щурится на меня и молчит.
— Вы что-то хотели? — со всей возможной любезностью интересуюсь я.
— Да. Я бы хотел, наконец, сдвинуться с места, если позволите. Вы уже минут десять как затихли, я подумал, что у вас тепловой удар, решил проверить…
— Ну, как видите, я жива и здорова…
— Может, мы все же поедем? Мне вас не объехать.
Я киваю и пытаюсь изящно опуститься на сиденье, как это делают в голливудских фильмах. Кажется, получилось.
— У вас юбка задралась, — бесстрастным тоном ведущего новостей сообщает незнакомец и уходит.
Я тихонько бормочу ругательства и расправляю воздушный край юбки-пачки.
… Спустя несколько минут я снова выхожу из машины и виновато пожимаю плечами, глядя на сияющий лаковыми боками «Кайенн». Водитель снова выходит, со всей силы хлопая дверью.
— Что случилось?
— Она не заводится. У меня полный бак бензина и полчаса назад все было в порядке. Я же не механик и…
— Откройте капот.
Он ныряет с головой прямо в машинное нутро, опасно близко рассматривая, ощупывая…
— Че-ерт, измазался вашим маслом… Закатайте мне рукава, иначе я окончательно испачкаюсь…
Я осторожно закатываю рукава, тут же вспоминая видение: бледные тонкие кисти женщины, заворачивающие манжеты мужской голубой рубашки.
Машинально, не осознавая, что делаю, провожу пальцами по его левой руке и замечаю шрам.
— Давнишняя рана, армейская еще, — неожиданно дружелюбно объясняет он и снова поворачивается к моей машине.
Небо постепенно затягивает серыми облаками, южная синь кажется теперь уже нереальной в этом суровом городе. Парит, будет дождь. А то и гроза.
— Ну что, двигатель придется чинить, своими ногами вы отсюда не уйдете…
Тупо смотрю на него, пытаясь вникнуть в неторопливую речь. Мысленно я еще дописываю последнюю фразу.
— Знаете, мне кажется, у вас все-таки солнечный удар, — с состраданием произносит он, словно разговаривает с умственно-отсталой. — Давайте я вам вызову эвакуатор, а потом отвезу домой. А то еще некстати упадете в обморок где-нибудь…
Я хихикаю:
— А что, можно упасть в обморок кстати?
— Шутите, значит, еще соображаете. Дайте тряпку.

… Спустя полчаса я наслаждаюсь прохладой дорогого салона и ощущением безмятежности жизни. «Тойоту» забрали в автосервис, а меня саму сейчас доставят домой.
Где я, наконец, доберусь до ванны. А потом сделаю фруктовый коктейль со льдом. Нет, два коктейля.
А затем сяду и допишу ту историю…
«Кайенн» мягко тормозит на светофоре, я лениво рассматриваю здания Петроградской стороны, мысленно прикасаясь к пыльно-серым каменным стенам, изучая узор балконных решеток. Всю жизнь мечтала здесь жить.
— Я тоже.
— Я сказала это вслух? — притворно пугаюсь я.
Он кивает:
— Да. Простите, совсем из головы вон. Мы забыли познакомиться.
Протягивает жилистую загорелую руку:
— Андрей.
Я принимаю рукопожатие:
— Мария. Можно просто Маша.
— Смелая вы, Маша… Сели в машину к незнакомому человеку… Совсем ничего не боитесь? — он озорно улыбается, как ковбой из американского фильма. Улыбкой «я-все-могу-и-мне-все-можно».
Я молча сдвигаю ониксовый браслет с запястья и показываю ему испещренную шрамами кожу. Мне больше не стыдно демонстрировать свое отчаяние. Он некоторое время рассматривает белые рубцы, потом спокойно констатирует:
— Дальше можно ничего не рассказывать.
— Я тоже так думаю.
Исподтишка рассматриваю его вмиг погрустневшее лицо и синеющую щетину на подбородке.
— Знаете, есть такой фильм, «Снежный пирог» называется… Одна из его героинь, девочка, мечтавшая стать писательницей, говорила, что нужно непременно садиться в машину к одинокому человеку. У одиноких самые интересные типажи и лучшие истории.
Андрей смеется, никак не реагируя на мой намек об одиночестве. У него странный смех, совсем невеселый, несмотря на лихую улыбку.
— Кажется, я понял, зачем вам ноутбук за рулем и Бочелли на всю катушку. Вы пишете книги?
Обычно этот вопрос меня либо раздражает, либо смущает. Но сейчас я честно признаюсь:
— Да, пишу.
— Хорошие? — в темно-серых глазах замерцала усмешка.
— Они отвратительны, как и все написанные романы. Произведение искусства прекрасно тогда, когда оно еще в воображении. Воплотившись, идея сразу становится предметом быта, а не поклонения.
Андрей пожимает плечами и достает пачку «Lucky Strike». После моего молчаливого разрешения он опускает кончик сигареты в неровное пламя и, затянувшись, жадно выдыхает дым. Я смотрю как его пальцы, небрежно зажавшие сигарету, то гладят руль, то выстукивают какой-то ритм…
— Вы говорите странные вещи для творческого человека. Как же вы отдаете в печать написанный роман, если считаете его не искусством, а поделкой?
Я улыбаюсь:
— Ну, поделка все-таки неплохая, прошу заметить… Многим нравится. Но я писатель лишь тогда, когда придумываю и собственно пишу. В момент, когда рукопись закончена — она больше не моя. Это просто еще один осуществленный проект, понимаете? Просто завершенный текст, который выплеснулся на бумагу и меня больше с ним ничего не связывает. Ну, кроме имени на титульном листе. Да и имя не мое.
Андрей вдруг резко поворачивается ко мне:
— И что, так было всегда?
Я молчу. На лобовое стекло падают первые капли начинающегося дождя.
— Он умер?
Это же простой вопрос. Хватит бегать.
Я набираю воздух в легкие и выдыхаю:
— Да.
— Но вы-то живы. Или предпочитаете по индийскому обычаю, головой в костер?
Я кусаю губы и отворачиваюсь:
— Мы можем поговорить о другом? Мне тяжело вспоминать.
— Бросьте, — вдруг грубо обрывает меня Андрей. — Вы только и делаете, что вспоминаете. Я вижу его в ваших глазах. А вы, в свою очередь, видите его в каждом человеке рядом с собой. Небось, еще и спрашиваете: «А почему этот живет, а мой умер?»
— Нет. Нет, не спрашиваю.
— Ну, значит, вините себя. Не уследили, были причиной, стали…
— Перестаньте!
Я кричу, но он даже не вздрагивает. Молча выбрасывает окурок в окно и прибавляет скорости.
— Перестаньте уже себя пытать. Что бы вы ни сделали, этого уже не вернешь. Вы сами себе готовая история. Напишите ее. Напишите честно, откровенно, все-все, вплоть до мелочей. И это уйдет из вашей жизни, как и все предыдущие книги. Станет просто воспоминанием, которое вы поставите на полку вместе с остальными.
— Это он меня не отпускает.
— Нет. Вы не хотите.
— Мне душно.
Он молча опускает стекло. Я высовываю руку на свободу, наслаждаюсь ощущением прохладных дождевых капель. Холодный воздух врывается в уютное тепло салона, изгоняя сигаретный дым и оставляя яркий аромат лета и грозы.
— Простите, — шепчу я в сгущающийся полумрак, отводя растрепанные пряди от лица. Пальцы еще хранят аромат нашего рукопожатия: машинное масло, табачный дым и еле уловимый парфюм. Кажется, «диоровский».
— Пожалуйста. И знайте — вы все равно переживете это. У вас появится еще пара шрамов, воспоминание о клинике неврозов и какое-нибудь хроническое заболевание, которое прилично сократит столь ненавистную вам жизнь. Но это уйдет, несмотря на то, что вы отчаянно цепляетесь за все, что вам напоминает о нем. Отпустите. Пускай оно уйдет. Вы не умрете, вы начнете жить. Посмотрите вокруг. Ради этого стоит жить?
Он показывает вперед — туда, где за залитым стеклом, ехали машины и автобусы, битком набитые уставшими пассажирами. Туда, где мигали светофоры, бежали люди со смешными зонтиками, смеялись дети, норовя выскочить под струи ливня из-под козырьков остановок. Туда, где сияли витрины, маняще выставляя себя напоказ. Туда, где темнели старые дома, вздыхая и тоскуя о своей молодости. Туда, где слабо вздрагивала молния, робко деля хмурое небо на неравные части.
— Не знаю.
— А я знаю, что стоит, — он снова ухмыляется своей ковбойской улыбкой и подмигивает: — Пожалуй, вам стоит это услышать.
Он выбирает трек и делает знак слушать молча.
Знакомая мелодия, как давний друг, улыбается мне, обходит кругом и успокаивающе похлопывает по плечу. Я поражена:
— Вы тоже любите Бочелли?
Андрей смеется и пожимает плечами:
— Просто диск завалялся. Вообще-то я обычно слушаю Паваротти и Хосе Каррераса, но Бочелли тоже можно, под настроение … Опять же, тезка!
Мы оба смеемся, но Андрей меня останавливает:
— Слушайте припев, я же из-за него и включил!
Я привычно прикрываю глаза, заново узнавая великолепное:

Guarda questa terra che
che gira insieme a noi
anche quando è buio…
guarda questa terra che,
che gira anche per noi,
a darci un po' di sole, sole, sole…

Взгляни на этот мир
Вращающийся вместе с нами,
Даже когда темно.
Взгляни на этот мир
Вращающийся ради нас,
Даря надежду нам, и каплю солнца, солнца, солнца…


Это все город.
Здесь не ездят вместе, здесь просто подвозят.
Здесь ценитель итальянской оперы отвезет вас на Порше домой, просто потому, что ваша машина сломана. Так тоже бывает.
Просто потому, что иногда люди помогают друг другу. Должен же кто-то снова вселять в нас веру в добро?
Здесь можно встретиться и расстаться в один день. И не мучиться разлукой, а вспоминать, как нечто прекрасное, что когда-то было, словно полузабытый старый фильм.
Здесь улицы, площади, мосты, реки — грандиозная опера. И даже горячие итальянские песни звучат естественно. Бочелли подходит Северной Венеции.
Здесь пишут книги, глядя, как солнце ласково касается крыш соседних домов, как просыпаются улочки и проспекты, как подергивается рябью от ветра акварельно-нежное отражение в Неве.
Я люблю этот город до слез.
Невозможно отделить себя от всех этих сумрачных зданий и грациозно выгнувшихся мостов, от мощеных гулких площадей и утреннего простора Невского проспекта…
Ах, да, это же «Фаренгейт, 32». Все просто.
Я улыбаюсь, глядя на бесконечные ручейки на стекле. Дома меня ждет душ, чай с бергамотом, ноутбук и закольцованная песня Бочелли в колонках.
Осталось уже чуть-чуть, скоро мы приедем.
Я поблагодарю, выйду из машины и, может быть, наклонюсь к окну и спрошу:
— А вы умеете танцевать танго?
Аватара пользователя
просто мария
Автор Экслибриса - 10 книг/Почетный гражданин форума / Модератор
 
Сообщения: 6315
Зарегистрирован: Апрель 12th, 2005, 5:56 pm

Re: Взгляни на этот мир

Сообщение Татьяна Ка. Май 29th, 2009, 4:20 pm

Читала с удовольствием. Тоже люблю Бочелли.
«Есть в моей книге хорошее. Кое-что слабо. Немало есть и плохого. Других книг не бывает, мой друг». Марциал
Аватара пользователя
Татьяна Ка.

 
Сообщения: 9320
Зарегистрирован: Октябрь 26th, 2006, 6:46 pm
Откуда: Москва

Re: Взгляни на этот мир

Сообщение Автор Май 30th, 2009, 1:51 pm

Татьяна Ка., спасибо, рада, что вам понравилось :)
Аватара пользователя
Автор

 
Сообщения: 1614
Зарегистрирован: Февраль 2nd, 2007, 6:14 pm

Re: Взгляни на этот мир

Сообщение Lolitta London Май 31st, 2009, 11:41 am

Зрелая вещь, даже добавить нечего.
И тоже обожаю чай с бергамотом :)
Lolitta London

 

Re: Взгляни на этот мир

Сообщение Автор Май 31st, 2009, 4:24 pm

Lolitta London, спасибо :)
Аватара пользователя
Автор

 
Сообщения: 1614
Зарегистрирован: Февраль 2nd, 2007, 6:14 pm

Re: Взгляни на этот мир

Сообщение просто мария Май 31st, 2009, 10:03 pm

Рассказ поражает глубиной чувств и умением их передать читателю.
Текст пронизан музыкой, которую ощущаешь почти физически. Органически сливаясь с тканью повествования, звуча то как фон, приглушенно, то принимая на себя всю нагрузку, эта удивительная музыка создаёт соответствующее настроение, какую-то тёплую волну, которая проносит тебя через весь рассказ, будя эмоции и не давая оторваться.
Аватара пользователя
просто мария
Автор Экслибриса - 10 книг/Почетный гражданин форума / Модератор
 
Сообщения: 6315
Зарегистрирован: Апрель 12th, 2005, 5:56 pm

Re: Взгляни на этот мир

Сообщение Автор Май 31st, 2009, 10:16 pm

просто мария, спасибо, у меня от вашей похвалы просто дух захватило... :oops:
Аватара пользователя
Автор

 
Сообщения: 1614
Зарегистрирован: Февраль 2nd, 2007, 6:14 pm

Re: Взгляни на этот мир

Сообщение Larisa Июнь 1st, 2009, 5:31 am

Красивый рассказ. Хочу напомнить автору одно словечко в одном словосочетании: засучить рукава :D
Это моё личное мнение. Оно может не совпадать с другими.
Неопытная Ведьмочка.
Аватара пользователя
Larisa

 
Сообщения: 3046
Зарегистрирован: Ноябрь 4th, 2007, 1:30 am

Re: Взгляни на этот мир

Сообщение Автор Июнь 1st, 2009, 2:24 pm

Larisa, ммм, это выражение имеет синонимы, а "засучить" в тексте мне представилось неблагозвучным.
Все равно спасибо :)
Аватара пользователя
Автор

 
Сообщения: 1614
Зарегистрирован: Февраль 2nd, 2007, 6:14 pm

Re: Взгляни на этот мир

Сообщение Ян Валетов Июнь 1st, 2009, 5:02 pm

Хороший образец женской прозы. И в описаниях, и в диалогах. Только за одно зацепился:
Намачиваю платок водой из бутылки и обтираю лицо.
Если я не ошибаюсь, платок можно смочить и намочить. Но сказать "смачиваю" - можно, а "намачиваю" - все-таки нельзя.
Еще раз не могу не отметить высокий уровень всех без исключения конкурсантов. Я просто в затруднении при выставлении оценок.
Каждый пишет, как он слышит, как он дышит, так и пишет.
Аватара пользователя
Ян Валетов
Автор Экслибриса//8 книг// "Стабильность"08"
 
Сообщения: 894
Зарегистрирован: Август 4th, 2004, 8:12 pm
Откуда: Украина

Re: Взгляни на этот мир

Сообщение Автор Июнь 1st, 2009, 5:14 pm

Ян Валетов писал(а):Хороший образец женской прозы. И в описаниях, и в диалогах.

Благодарю, я боялась вашего отзыва :)
Ян Валетов писал(а):Если я не ошибаюсь, платок можно смочить и намочить. Но сказать "смачиваю" - можно, а "намачиваю" - все-таки нельзя.

Пожалуй, соглашусь, вы правы.
Ян Валетов писал(а):Еще раз не могу не отметить высокий уровень всех без исключения конкурсантов. Я просто в затруднении при выставлении оценок.

Всем — высшие! :lol:
Аватара пользователя
Автор

 
Сообщения: 1614
Зарегистрирован: Февраль 2nd, 2007, 6:14 pm

Re: Взгляни на этот мир

Сообщение Автор Июнь 1st, 2009, 5:48 pm

Хотя, с другой стороны, словари дают и вариант "намачиваю"...
http://dic.academic.ru/dic.nsf/ogegova/117134
Аватара пользователя
Автор

 
Сообщения: 1614
Зарегистрирован: Февраль 2nd, 2007, 6:14 pm

Re: Взгляни на этот мир

Сообщение Nikki Июнь 2nd, 2009, 12:37 pm

Мне тоже понравилось. Замечательная мелодика текста.
Блондинки делают мир светлее!
Аватара пользователя
Nikki

 
Сообщения: 194
Зарегистрирован: Апрель 11th, 2008, 1:01 pm
Откуда: из глубокой провинции
Число изданных книг/Жанр/Издательство: начинающий литератор и просто блондинка

Re: Взгляни на этот мир

Сообщение Иннеса Июнь 2nd, 2009, 1:06 pm

Это произведение несомненно производит большое впечатление. Думаю, оно в числе победителей, во всяком случае от душит желаю вам, дорогая автор. :D
Люди, будьте милосерднее друг к другу - жизнь коротка...
Аватара пользователя
Иннеса

 
Сообщения: 221
Зарегистрирован: Октябрь 16th, 2005, 12:12 am
Откуда: Израиль
Число изданных книг/Жанр/Издательство: пока моя проза печается в журналах
Anti-spam: Нет
Введите среднее число (тринадцать): 13

Re: Взгляни на этот мир

Сообщение Автор Июнь 2nd, 2009, 7:02 pm

Nikki писал(а):Мне тоже понравилось. Замечательная мелодика текста.

Благодарю, именно этого и добивалась :)
Иннеса писал(а):Это произведение несомненно производит большое впечатление. Думаю, оно в числе победителей, во всяком случае от душит желаю вам, дорогая автор. :D

Спасибо, спасибо :)
Аватара пользователя
Автор

 
Сообщения: 1614
Зарегистрирован: Февраль 2nd, 2007, 6:14 pm

Re: Взгляни на этот мир

Сообщение Седлова Валентина Июнь 8th, 2009, 3:06 pm

Очень сильный рассказ. Просто нет слов! Спасибо автору!
Аватара пользователя
Седлова Валентина

 
Сообщения: 104
Зарегистрирован: Январь 12th, 2007, 3:10 pm

Re: Взгляни на этот мир

Сообщение Автор Июнь 8th, 2009, 7:54 pm

Седлова Валентина, а вам спасибо за похвалу! :)
Аватара пользователя
Автор

 
Сообщения: 1614
Зарегистрирован: Февраль 2nd, 2007, 6:14 pm

Re: Взгляни на этот мир

Сообщение Юлия_Набокова Июнь 9th, 2009, 11:22 am

Рассказ, от которого захватывает дух с первых строк. Автор полностью погружает читателя в мир героини, задействуя все возможные ощущения - звуки, краски, осязание, обоняние. Это уж никак не "поделка", как самокритично называет свои романы героиня, а самая что ни на есть искусно сработанная и выполненная с душой вещица. Рассказ, который на время его чтения, становится живым. Рассказ, который проникает в душу и оставляет приятное послевкусие. Рассказ, который еще надолго останется в сердце после того, как файл закрыт.

Прошлое героини складывается из мозаики штрихов, жестов, мыслей. Коротко, лаконично, без лишнего надрыва - и оттого еще более пронзительной предстает история ее любви к погибшему мужчине. Вопросы, которые она задает себе, строки песен, шрамы на руке - сказано всего-то ничего, но за ними стоит целая история. И не надо даже подчеркивать, как героиня любила того, погибшего, это совершенно очевидно из контекста, который по детали создает автор.

Это второй рассказ на этом конкурсе, о котором хочется сказать: краткость - сестра таланта. Даже случайные попутчики на дороге прописаны очень полно и живо, хотя в рассказе им уделено всего несколько строк.

В то же время ощущения трагизма и безысходности от рассказа нет. Жизнь продолжается, пишутся романы, выходя книги, вспыхивают в голове новые образы и сюжеты, знакомство с владельцем Порше обещает надежду на новую любовь.

Отличный рассказ! Мастерски и со вкусом написанный, оптимистичный, легкий, светлый, солнечный.
Жаль только, что такой короткий.
С удовольствием бы прочитала целый роман, написанный в таком же стиле, и об этой же героине.
Автор, уважьте! Прошу и умоляю. ;)
Моя новая книга - http://www.labirint.ru/books/257565/
Аватара пользователя
Юлия_Набокова

 
Сообщения: 2029
Зарегистрирован: Ноябрь 26th, 2004, 8:49 am
Откуда: Москва
Число изданных книг/Жанр/Издательство: 9/юмористическое и городское фэнтези/Альфа-книга, АСТ

Re: Взгляни на этот мир

Сообщение Автор Июнь 9th, 2009, 5:57 pm

Юлия_Набокова, краснею от удовольствия :) Об этой героине писать роман даже и не думала, и по долгом размышлении пришла к выводу, что большая форма убьет все то, что мне самой здесь нравится. Это же просто несколько часов, случайная встреча, несколько воспоминаний, настроение... пускай лучше остается рассказом :)
Но ГГ той книги, что у меня сейчас в работе — "родная сестричка" Марии из этого рассказа. И если она когда-нибудь увидит свет, я надеюсь, что ни сама героиня, ни стиль вас не разочаруют :)
Аватара пользователя
Автор

 
Сообщения: 1614
Зарегистрирован: Февраль 2nd, 2007, 6:14 pm

Re: Взгляни на этот мир

Сообщение Юлия_Набокова Июнь 10th, 2009, 10:18 am

Автор, удачи вам с книгой!
Пожалуй, вы правы, мимолетность этого рассказа, его лаконичность - это его несомненные достоинства. И в большой форме все будет смотреться по-другому. У романа свои законы, и, я уверена, свое большое произведение вы выстроите столь же филигранно, как этот рассказ.
Не забудьте сообщить, когда книга выйдет из печати. ;)
Моя новая книга - http://www.labirint.ru/books/257565/
Аватара пользователя
Юлия_Набокова

 
Сообщения: 2029
Зарегистрирован: Ноябрь 26th, 2004, 8:49 am
Откуда: Москва
Число изданных книг/Жанр/Издательство: 9/юмористическое и городское фэнтези/Альфа-книга, АСТ

Re: Взгляни на этот мир

Сообщение Автор Июнь 10th, 2009, 8:35 pm

Юлия_Набокова, спасибо, это непременно! :)
Аватара пользователя
Автор

 
Сообщения: 1614
Зарегистрирован: Февраль 2nd, 2007, 6:14 pm


Вернуться в Музыка, которая меня вдохновляет

Кто сейчас на конференции

Сейчас этот форум просматривают: нет зарегистрированных пользователей и гости: 1