РУССКИЙ ПИСАТЕЛЬСКИЙ КЛУБ

Я щурюсь. И вбирая расстоянье,
Хрусталик как алмазом режет лоб.
Твои черты, став резче на прощанье,
Моих морщин составили улов.

Но удержать, скопировать в объятьях
Твой силуэт уже мне не дано:
В каком-то из твоих июльских платьев
Ты убежишь с июлем заодно.

И это будет ветреной порою:
Когда, я знаю точно, – это ты,
Играя громом, ветром и грозою,
Уводишь туч похищенных флоты, -

Когда, как праведник, вдруг потерявший веру,
С испугом я взираю в небеса,
Откуда громогласно и без меры
Нас поучают чьи-то голоса…

Они грохочут мне, что я мальчишка,
Заливший здравый смысл шампанским брют….
Я им, кончено, верю, но не слишком.
И жду тебя – хотя бы к сентябрю.